01/12/2023
Une plume dans la main d’un habile écrivain, le voici Celui qui compose la divine mélodie de ma vie.
Qu’elle soit une ode à mon créateur dont l’œuvre conte la grandeur du charpentier céleste.
Il fait de ma vie une prose inachevée à l’instar de la superficialité prévisible des vers.
Bien qu’étant à son image, Il me tira de la poussière et me livra à l’infortune du monde inférieur.
Je ne suis ni Dieu ni parfait mais divinement imparfait, comme une fausse note qui égaie la mélancolie d’une aubade funèbre.
Je ne suis pas fait de rubis ni de pierre précieuse mais Il plaça en mon sein un joyau plus raffiné que l’or: l’imperfection.
Cette fameuse iniquité qui est l’écharde dans mon corps mais ma route vers le ciel car elle fait de ce dernier ma demeure et non ma limite.
C’est donc sans limite que l’empreinte du créateur céleste en moi réclame sa demeure de jadis.
Je n’ai ni belle allure ni l’éloquence des savants mais j’ai le coeur d’un serviteur et l’âme d’un guerrier.
Gardez votre or! Je n’ai que faire de votre argent! Le ciel! Ma demeure et ma conquête!
Le sang royal qui coule dans mes veines, voici mon héritage et l’exorde de ma destinée.
Prend courage ô mon âme, chacune de tes batailles est inscrit dans le manuscrit de l’habile écrivain.
Peu importe son scénario, tu es un héros me chuchote mon âme et les héros écrivent leur propre destinée.
Arme toi de courage mon âme et rayonne de ta divine imperfection. Élève-toi plus haut que tous les anges, plus haut que les nuées.
Et là tu le verras face à face et tu lui diras: “mon œuvre est pour le Roi!” ‘Serviteur inutile’, disent-ils… “divinement imparfait!” chuchote mon âme…
